ConSumo

Nadie Sabe mejor que nosotros
cuanta espera por nuestros sueños
tantos sueños por nuestros cantos
y mientras pasan nuestros tiempos contados
el miserable apetece de nosotros.

Ya estamos hartos, pensamos simultáneamente con la Marta
de las flores y mucho mas, del jazz.
Nos sentimos acosados por esa alma ultra sonora y letal,
letal como cuando nos arropamos con mentiras y sentires.

Por ultimo, si hacen falta los cipreses para mecernos,
si morimos en un callejón por lo empecinado de nuestros caminos,
simulemos lo imposible, y consumemos nuestros silencios.